Antipoemas y Que?

Ser solo ceniza

2006-09-02T20:09:00.001-03:00

El lenguaje transita por la voz de mi herida.
Un lenguaje fantasma arrastrando mi sombra.
Pensé que esta lúgubre y amorfa melodía fuera a desenterrar mi nombre.
Pero sucede que mi soledad se llena de huesos como la muerte.
Las palabras agonizan a la espera de mi garganta y reina el silencio.
Creí que esta amorfa melodía podría desenterrar mi lúgubre nombre.
Pero esta voz es una isla en un océano que todo lo dijo, que todo silencia.

Mientras no

2006-09-02T20:09:00.000-03:00

Ausencia sería esta boca tan mía cocida con mudos hilos.
Ausencia la de estas manos hablando a golpes en el aire.
En el lugar de la herida solo existen, solo viven cuerpos.
Y voces tan ajenas como mirar un espejo hasta desvanecerse.

Incansable levedad

2006-09-02T20:08:00.000-03:00

No tengo miedo del frío debajo del silencio;
el silencio es solo una promesa.
Lo único cierto e ineluctable es este
grito cercenando mi sombra y los
demonios detrás de las manos.

Uno cero ocho

2006-09-02T20:07:00.000-03:00

Este no poder decir arrodillado en mis ojos.
Este bosque blanco aniquilando palabras.
Este poder decir la nada a modo de silencio.
Y la soledad es este cementerio de frases junto a mi cuerpo.

Identidad y Dualidad

2006-08-14T20:57:00.000-03:00

Parte I: Quietud

Ansíanos patéticos,
arañan la carroña
que mi lenguaje excreta.
Pero ahora hay un sol,
enteramente mío,
mordiéndose los labios.

Parte II: Luces, solo luces

En una ansiedad invisible
o en una necesidad inocente,
he sumergido mis ojos y,
no he pulverizado rosas negras.

Parte III: Rostro

... Antipoeta, pájaro libre,
Rebelde pedregal
y hombre sencillo...

Inmóvil

2006-08-12T12:07:00.000-03:00

Detrás solo existe la nada.
Ganas de hundir un puñal
a la sombra del silencio.

Para mi. Para los que fui y no.
solo existe un bosque sombrío,
de papel; de tinta; de palabras.

Detrás la nada cierra sus labios
y lo imposible araña melodías.

Un irrenunciable olor a abismo
invade y rasga la carne en llagas
y tengo miedo de morirme de miedo.

Y no se del suicidio detrás de las palabras.
Solo hablo de mi necesidad insospechada.

Marchando

2006-08-09T20:20:00.000-03:00

No hay tiempo. No hay miradas.
Solo un lento espejo que juega,
Con las sombras del alma.
Nada nunca nadie a medido jamás
La callada sonrisa de lo por concluir.
Las sombras son un transito perpetuo
Celebradas en la espesura de un NO.
No hay tiempo, ni habrá miradas.

Ansiedad

2006-08-07T19:29:00.000-03:00

Las palabras no hacen
el nacimiento de lo que anhelo.
Las manos son como
espejos mentales en movimiento.
Los ojos hacen la ausencia,
al igual que las palabras.
La voz es una espera detrás
del lenguaje y de las noches.
Ansiedad de ser tres.

nada

2006-08-05T18:10:00.000-03:00

No puedo ir hacia el centro de donde fluye lo inestable.
No puedo simplemente caer rendido a líneas inconclusas.
El centro del poema hace el doble de lo que se marcha.
Atrás entre sombras, la luz tirita de miedo palabras rotas.

Vaciamiento

2006-07-27T15:18:00.000-03:00

Mi noche tiene los párpados abiertos;
pero no se dominar la insomne oscuridad,
cuando morir es pulverizar un nombre lejos de su cuerpo.

Desde el sueño mismo

2006-07-19T20:25:00.000-03:00

No puedo ir al sueño
Para solo estar despierto.
No puedo solo intentar
El sonido de las sombras.
No puedo solo arrastrar
Como cadenas frases inciertas.
No puedo solo ir sin mirar
El jardín dentro del jardín.
No puedo ir al sueño
Desde el sueño mismo.

Todas las palabras no bastan,
Sobre todo sino bastan para aliviar la herida,
La inmanente herida que en el sueño
Es un cuchillo elaborando mis duelos.

Río de sangre

2006-07-11T14:19:00.000-03:00

Y la espera son estas manos, tuyas, mías, soñadas, rasgadas.
Y la espera son estas manos a modo de gestos.
Y las manos son las sombras de un lenguaje activo que imita (nunca que copia) lanzado al circulo amatorio en donde caen a pedradas, estrellas amotinadas.
Y las manos son las sombras para no decir nada.
Y las sombras son nuestros cuerpos, cuando nos retiramos del intrínsico acto del amor.

Decir la nada

2006-07-05T22:29:00.000-03:00

mi corazón te espera al costado de mi sombra...
arañando palabras que no digo que no beso...
para no aludir a la forma mas cercana de la necesidad...

Malevaje

2006-07-01T07:33:00.000-03:00

Tanto nos parecemos que de soñar…
Nuestras sombras bailarían en el color de la nada…
Tanto nos parecemos que de mirarnos…
Nuestros ojos se cubrirían con la piel de la luna…
Tanto que nadie sabe quien es alguien…
Tanto que de ser algo seriamos una multitud… mutilada por nuestros propios escombros…
(los poemas)

Creí que bebía su alma

2006-06-12T19:42:00.000-03:00

Creí que bebía su alma en cada abismo pulverizado.
Luz derramada en las entrañas de mis manos.
Sentí que volar era decir su espalda con mis ojos.
Pasión es esta ceremonia azul sin periferias.
*
Dibuje en recintos lumínicos el olor del placer
y caí delante de su sombra a la espera de su voz
que a modo de espíritu haga nacer un jardín flotante.

Carta para un amor

2006-06-06T16:22:00.000-03:00

Amor Mío:
Va pasando el día, hoy no tenía ganas de levantarme, daba vueltas en la cama y solo tenía un pensamiento: A VOS. Tan mal estoy que teniendo plata para el colectivo, me fui y volví caminando al centro. ¿Ganas de comer? Menos aún, me duele la boca del estomago y soy un manojo de nervios.
Dicen que cuando las cosas pasan, es por algo; no se si para bien o para mal, solo suceden y sirven. Yo siempre supe desde el primer día en que te vi, que te iba amar, como nunca había amado antes. A tu lado llore por amor, sonreí por amor, vencí mis miedos por amor y me enfrente a mi pasado por amor. A tu lado descubrí lo que significa hacer el amor y que te arda la piel y morir en tus brazos, cuando el placer llegaba a su punto más hermoso; pero este pasar las horas tan lentamente que me enloquece, estos minutos que son una eternidad, me esta demostrando que no podré vivir sin ti… que toda esa luz y esa energía que hiciste nacer en mi, con tus caricias, con tus besos, con tu estar presente en mi vida; toda esa luz y esa energía hoy no la encuentro, soy incapaz de refugiarme allí donde fuimos felices: en nuestras risas, en nuestros juegos de manos en la cama, en un mate compartido o cuando nos bañábamos juntos, sencillamente no puedo, porque aún cuando estés presente en mi mente, en mi corazón y hasta en mis poemas, no estas presente en mi hoy; solo tu le das valor a nuestros recuerdos y creo que yo ya te perdí desde hace mucho. Te perdí desde que te molestaban mis cartas, desde que mis abrazos no te colmaban, desde que solo me dabas la espalda cuando dormíamos; y no te culpo, te cansaste de mí porque yo no supe medir mi amor y te quite el aire.
No espero que tengas lastima por este hombre que sufre pero que te ama más que a su propia vida, solo espero que si existe una posibilidad de volver a ser los que fuimos, me ayudes a recuperarla. Por mi parte el dolor más grande: tu silencio, tu ausencia y tu perdida, ya lo estoy viviendo y sabe Dios cuanto me duele este presente nuestro; pero si este dolor, si este ahogarme el pecho es necesario para que tu seas feliz o para que nuestro amor se fortalezca, yo soportare todo con tal de verte sonreír de nuevo, porque es tanto lo que te amo que si tu felicidad implica mi sufrimiento, aquí estoy sin miedos, sin rencores para sufrir lo que sea necesario sufrir. Si llegas a leer esta carta, ten presente que pase lo que me pase, mi amor por ti no morirá y siempre te estaré esperando.

Amar así o no amar

2006-06-06T16:18:00.000-03:00

Acudo a este dolor, a este vacío que oprime;
Me siento a la vera de mi soledad
Y repito una palabra, un nombre, unos ojos
Como si de ello dependiera mi agitado corazón.

Asisto al cortejo fúnebre de mi mirada;
Me duele este dolor de dolerme sin mi amada
Y repito una palabra, un nombre, unos ojos
Como si ese repetir fuera morir y vivir de nuevo.

Anhelo una espera que se vuelve océano y cielo;
Me castigo delante de mi jardín donde ella respiro
Y repito un nombre, su nombre, nuestro nombre,
Como si mi vida toda se condensara en su amor.

Me acudo, me asisto, me anhelo y calla su boca
La distancia que me devora entre el amor y el dolor.

Me siento, me duele, me castigo y cierra sus manos
La flor que un día perfumo la piel de las caricias.

Y repito y repito y repito una y mil veces su nombre,
Esperando que su nombre me venga a salvar del hastío.

Yo y el que fuimos asistimos a este sol negro y rancio.

Portada para un sueño...

2006-06-05T19:43:00.000-03:00

Esta es la portada del libro que sueño editar... el titulo de la obra es: El Cuerpo de Las Palabras. Quizás las alegorías y las ninfas estén en desacuerdo, y de esas bifurcaciones exista espacio para expresar en palabras todo aquello que tiene un cuerpo, tangible o no, invisible o no, colorido o sombrío, lluvioso u otoñal. Las palabras, como los cuerpos mueren en la boca de la misma muerte, sola la memoria de aquellas palabras y aquellos seres que aun engañan a la muerte, pueden demorarlas del olvido, de la distancia y sus abismos (Aquí algo cierto) y las palabras besan mi piel... aterradoras, dulces, misteriosas, escurridizas, lineales, universales pero siempre distintas.

Este es el inicio de mi sueño, la portada, lo que quede detrás o venga adelante solo el tiempo dictaminara...

La noche abre sus manos

2006-06-05T10:54:00.000-03:00

la noche abre sus manos…
la noche abre y yo me flagelo
los ojos con sucios fantasmas.
la noche abre un sol que no existe
mi amada es un volcán, una llamarada,
el sol es negro y no existe.
las manos se abren a la noche
mientras mis huesos crepitan disculpas
y me vuelvo castigador de mis culpas…
la noche tiene tu recuerdo y la palabra “amor”
y un miedo atroz de que caiga
al abismo dentro del abismo, mi silencia,
me duerme, me sueña… entonces,
la noche abre sus manos y yo me abro
al calido reflejo de tu mirada entre las sombras.

Fortaleza

2006-05-27T01:44:00.000-03:00

Ayúdame a no pedirle al amor.
Ayúdame a no suplicarle al silencio.
Ayúdame a no enterrar mis muertes...
Por estas manos sentenciadas a la suavidad...
voy rodando bajo una lluvia de deseos.
Por esta sonrisa categóricamente alegre...
han dejado mis sombras de llorar uvas.
Por esta voz que se asemeja a una luz...
he dejado de penetrar en antiguos edificios poblados de olvidos y de dolores.
Ayúdame a no pedirle al amor...
ayúdame a vivirlo, como un río torrentoso de flores y de néctar...
ayúdame a sentirlo, como un beso del aire bajo la sabana ansiosa de mi mirada...
ayúdame a ayudarlo, para cuando tenga frío de la gente, de los miedos...
Ayúdame a no pedirle nada.
Simplemente a tenerlo junto al corazón,
como el único tesoro que vale la pena dejar en lo profundo...
en el alma...

Espera

2006-05-19T22:28:00.000-03:00

Cuando las luces renacen,
una llamarada de palabras
reconstruye el antiguo recinto.

Las manos se vuelven aire
y suben lentas hacia lo que late.

Y el amor es un grito impenetrable.

Amar

2006-05-08T21:19:00.000-03:00

Las palabras que el viento sirve
en una bandeja de sangre y herencia,
erráticas comulgan bajo la palma
de una mano que no sabe estallar.

El alma surca los limites de aquello
insospechado que huele a misterio.

Las palabras entonces son rostros...
...rostros que miran sin mirar.

Porque hay días

2006-04-26T13:15:00.000-03:00

Porque hay días
en que el mundo es una cárcel
y el cuerpo,
condenado a este deseo por tenerte,
como cuando se posee
con hambre con ternura,
condenado y maldito
como un grito errante en el abismo,
a la espera del dia de los cuervos,
que abrigan en sus alas la eternidad de un dolor.

Extrañarme amor, extrañarme

2006-04-25T09:24:00.000-03:00

como saltar con el alma extendida
como abrazar el follaje de un corazón
como una cascada de la nada hecha ternura
para partir hacia la esencia de lo humano,
y gritaras tan fuerte que llamaras a la paz
como me llamas cuando me rozan tus ojos…

Tan fuerte…
tan viva… que será mi cama tu piel.

Quietud

2006-04-21T10:04:00.000-03:00

Cerrar los ojos
sabiéndose al aire
bajo el ostracismo rebelde
de un silencio sin huesos;
a la espera de un rincón
que blanco que espiritual
suba por la ceremonia de una palabra,
a dormir en el hueco del pecho.

…Bajo el evo de este amor
las manos crepitan deseos…

Buscando

2006-04-17T13:29:00.000-03:00

Mendigo de las palabras
voy hacia esos papeles,
que no reflejan la luz del sol,
ni el brillo opaco,
de la casa encantada y usurpada de mi voz.
Mi reino un silencio
que se esconde en los huecos aterrados de mi habitación,
por donde sube de espaldas por las escaleras
la piel de mis miedos.
Mi silencio les estorba,
quizás por eso vienen a congregarse
multitudes de palabras que no dije,
a reclamar este terreno vacío.

Mientras hablo

2006-04-06T17:30:00.000-03:00

Siempre que espero
en el umbral de mi sombra
llegas arrepentido,
llegas echando desde tus ojos
un olor a muertos,
un olor a silencios,
a humedad
ese umbral es una lenta marea de voces sin dueños,
estos ojos el callado ritual de un alma que sueña.

Pero la espera es una rosa que se hunde en el barro.

Viento Sur

2006-04-05T14:45:00.000-03:00

A veces la soledad nos devora
con la marcada voz de un mar,
donde las gaviotas asesinan el sol
y congregan el llamado del antiguo.

Seres que ríen y van confundiendo
los colores que el prisma distorsiona...
Las sombras reinan y el viento es esclavo.

Las miradas anudan despojos enajenados
mientras el cuerpo es un eterno adiós...

Origen

2006-03-02T14:06:00.000-03:00

Las palabras se congregan
entorno a mi cuerpo recién nacido
y sus voces, sus ojos y sus huellas
son invisibles casi, casi dactilares
como este silencio dicho a gritos.

Una casería, una procesión, un remiendo...
son múltiples las formas y los dones
que aluden al lenguaje de lo que nace,
allá el agua corre buscando más agua,
allá mojé mis pies de niño entre las sombras,
allá ahogué mis manos de pecado sin oración.

Allá está mi mirada que husmea la nada
esperando sacar peces de dorados colores...
... peces que digan (no que repitan)
que dibujen palabras, ritmos, recuerdos.

Las palabras asechan y llueve y hay un mar
y el silencio se dice sin redes
porque lo que se hunde solo es el naufragio
de otro naufragio hace ya tiempo enterrado.

La voz es un templo y el viento...
el viento es la ceremonia reconstruida de mi sangre.

Sangre y jabón

2006-03-01T15:36:00.000-03:00

Las moscas no tenían la culpa.
Fueron esos hombres de gris.
Fueron esos inventos contra moscas.

Y las moscas marchaban sin son.
Y las moscas eran exterminadas.
Aniquiladas como a humanos.

Los hombres de la letra zumbante reían.
El gran hombre zumbante también gozaba.
Mientras las moscas lloraban a muertos y muertes.

Las moscas un día vieron la luz de la libertad.
Las moscas no volaban solo corrían y gritaban.
Chillaban como seres humanos. Eran seres humanos.

Frío y Calor

2006-02-25T17:39:00.000-03:00

Como tener un pincel. Como tener con los ojos un pincel. Como tener con los ojos un pincel y comenzar a dibujar con tramas tan fibrosas como la verdad.
Como encontrar un cofre. Como encontrar un cofre blanco. Como encontrar un cofre blanco y desenterrarlo con la misma ansiedad de los niños.
Como quien lanza. Como quien lanza un sombrero. Como quien lanza un sombrero lleno de preguntas que parecen cabellos color ceniza.
Todo se nos parece. Todo florece con la violencia de una nube decorando cielos que antes eran míos y que son de ellos.
Como hacer la música que un día, a solas, escuchara la musa que habita tu árbol; el que abandonaste cuando solo tenías tiempo para luchar.
Como tener un pincel y guardarlo en un cofre que haz de lanzar una tarde cualquiera a orillas de un mar, terriblemente tuyo.

Punto tripartito

2006-02-25T17:38:00.000-03:00

Antes un país sombrío, seco, donde el tiempo jugaba sus garras de fuego y silencio.
Hoy un sol profundamente verde, un mar que intenta de su perfume ser mi aliento.
Mañana, la mañana llegara con sus pantalones nuevos regando estrellas y voces.

Deseos

2006-02-25T17:37:00.000-03:00

Sentarme frente a un mar enteramente mío y dejar que,
los vientos de esa completitud me abracen
con las mismas ansias con que se abrazan
aquellas cosas que nunca dejaron de estar unidas.

Pequeños apuntes

2005-10-25T23:39:00.000-03:00

I

Cuando tus ojos, como escarpados riscos por donde se esconde el sol;
vistieron las amapolas abandonadas de mis manos,
hubo un grito de estrellas partidas
y se lamentaron las orillas de todos los mares.

II

Cuando tu voz hizo de las horas, pequeños muñecos de papel
prestos a cobrar vida en el puño cerrado de mi corazón solitario;
escaparon al unísono el eco de antiguos amores
dejando en gris sustancia bosques de ensueño.

Un beso es...

2005-10-22T22:14:00.000-03:00

Cerrar los ojos y viajar...
Sin alas... sin tiempo...
Sin maletas que cargar...
Sin aeropuertos que visitar...
Sin pañuelos que apretar...
Cerrar los ojos y volar errante...
Por el universo...

Mi nuevo blog...

2005-10-16T20:29:00.000-03:00

Este nuevo blog tiene una sola intención: Estar más abierto a los textos, a mis experiencias y a las cosas que me gustan. Antipoemas será siempre mi blog de cabecera, MI BLOG... pero necesito un sitio donde yo pueda ser algo más que contar (citar) mis poesías...

Muerto el Rey...

2005-10-16T14:14:00.000-03:00

Vine a poner al hombre contra el hombre

Hubo una vez una niña
que vio al hombre vestido de blanco
y fue el día...
“Si se me canta que viva, vive”

Un día lo vio vestido de rojo
y fue la oscuridad
y su fuego fue el sol...
“Si se me canta que muere, muere”

Pero una noche...
Ella fue un cementerio vicio.

Gótico o El sentido de la luz

2005-10-15T21:16:00.000-03:00

La sangre. Mi cuerpo un cáliz.
Yacente en el árbol de un oscuro sentido.
Tus ojos. La sangre un altar.
Palpitante sed en el interior de una rosa.
Mi cuerpo. Los ojos un cuervo.
Tembladeral hacia el sol eterno de una voz.

Sales desde el corazón de una palabra.
Saltas al abismo de un libro sin tiempo.

Corres por la esperanza de antiguos misterios.
Elevas en tus manos la tierra de lo viviente.

En desolados castillos se duerme el amor.

Dialogo

2005-10-14T15:27:00.000-03:00

R: Creía que vivir era un juego demasiado fácil de llevar...
L: Creí que esto de vivir se parecía mucho a esos circos de pueblo...
R: Creía que sus antiguas manos de nieve lo ayudarían...
L: Creíste que los helados pasos por las arboledas eran algo así como un espejo soñado dentro de otro sueño que se invento un rostro y un nombre para no ser...
L y R: Y la vida es una moneda que se nos entrega a la hora del llanto...
R y L: Y la muerte esa cuestión bancaria de atesorar monedas sin valor...

En este día.

2005-10-10T18:49:00.000-03:00

Habría que añadir dos derechos a la lista de derechos del hombre: el derecho al desorden y el derecho a marcharse.

Charles Baudelaire

Ha de tener el día el peso justo de las ausencias.
Ausencias a modo de verdades que van socavando.
Como si el tiempo hiciera de mi una flor cualquiera.
Para ir en cada sombra que se mueve quitando un pétalo.
Ha de tener la noche el callado adiós de lo contundente.

Pero he de mirar como por un prisma de violento color.
He de escupirle mis sonrisas de niño mientras quede aliento.
Voy a esconder por capricho palabras que buscan una voz.
Estaré delante de todos con mi cuerpo de posible poeta.

En este primer día.

Masmédula

2005-10-08T02:24:00.000-03:00

Dejar el cuerpo. Dejar aquello absoluto. Dejarse todo.
Ser solo un vértigo. Ser un vuelo. Ser aire con el aire.
Dejarse al sol. Dejarse a la hierba. A terrazas vacías.
Para quizás nunca volver a ser un mismo cuerpo...
...En especial si no volveré a ser el mismo cuerpo.

Dejar el cuerpo. Gritar silencios. Dejarse sin sentido.

Quien diría...

2005-10-06T17:36:00.000-03:00

La palabra justa para este día es un SOL enorme...
...tan grande y generoso que el mundo entero no basta.

Recital Poético

2005-10-05T09:38:00.000-03:00

En el enorme salón, las pocas luces remiten a un coro lúdico de pequeñas estrellas, sobre un mar blanco pastel, donde reposan –hay quien dijo que solo estaban de paso– los retratos de antiguas y sonrojadas damas medievales. El lugar respira el aire fresco de caracolas recién arrojadas de las aguas fuertes y una tensa calma, como si un telar forjase y trabajase con hilos celestes y amarillos el ocaso del día que se avejenta.
En el torrente casi armonioso de las imágenes, recortada por una mesa de color canela añejado, la figura de un hombre surge como la reluciente espada de un innoble caballero contra lo cotidiano. Y lo que pasos atrás fuera una figura es ahora el entrañable rostro y la mística carne de un inédito poeta. De sus manos crecen como madreselvas sin ritmo ni dirección poemas, voces ajenas y su única morada imposible: La Palabra.
Todo esta dispuesto... los cuadros, las luces, el poeta y el tiempo infinitamente incontable... todo esta dispuesto, como si de una partida de ajedrez se tratara; pero la belleza para ser absoluta, debe carecer al menos de algún elemento –y quizás este instante lo sea– y lo que varias calles-frases arriba fuera la posibilidad de un encuentro irrepetible, ahora solo persiste la figura exiliada del eximio poeta.

Estampa gratuita

2005-10-02T19:17:00.000-03:00

Sentado en el ángulo superior derecho del oscuro local, con una botella de cerveza a medio terminar, el extraño hombre, de ropas que aluden a un viejo esplendor europeo; se debate entre el vaso que interminablemente viene y va hasta su boca y la necesidad por sentir luego de varios siglos de mortaja y espanto, el inconfundible calor de una mujer. Sus dedos ensayan una sinfonía sin numero, mientras que unas manos expertas orquestan en sus alcoholizadas mejillas, fingidas caricias.
Producto de la sed decide evacuar el hastió de su vejiga y la mujer como el vaso, se quedan huérfanos entre el humo y la risa.
Al salir del pestilente baño la sombra primero y el cuerpo después, del que mas tarde sería el parroquiano de largos cabellos y ojos color cielo, con sus veinticinco años, asalta y sobresalta el paso armonioso del eximio compositor. Sabemos por los comentarios de una hermosa mujer, retirada ya de tan noble profesión, que ambos hombres se miraron amargamente, como no entendiendo lo sucedido y buscando el crédito de la verdad en la mirada del otro. Y se ha registrado en crónicas apócrifas de cierto cliente que pasaba con su látigo y una cortesana –el látigo es la prueba de que tal episodio ocurrió– que el hombre vestido de misionero y de dios pronuncio esta frase: “...en extraños fuegos se funde el metal, hijo mío...”.
Lo que sucedió después de la palabra “mío” forma parte del olvido, aun cuando la ausencia tenga ciertos gestos de verdad.

La forja del ruido

2005-09-26T14:16:00.000-03:00

Deseos confesados
De extender la blanca cabellera
En el verde fondo;
De lo que busca destruir
Por medio de la palabra
La Dogmática voz del que habla.

En algún lugar del mundo

2005-09-25T19:35:00.000-03:00

Imagine un hombre y una mujer colocados a cierta distancia; imagine que se miran, que se presienten, que se toman de la mano y se acercan; imagine que una vez que están muy cerca uno del otro, él la toma con su brazo rodeándole el talle y ella coloca la mano en el hombro de él. Si finalmente puede imaginar que estas acciones se desenvuelven muy lentamente, tanto que entre mirarse y enlazarse se ha retrocedido unos doscientos cincuenta años, habrá reconstruido el capricho de algún lector, que asiste pasivamente, al extraño sueño de alguien que doscientos cincuenta años después, imagino a una mujer y un hombre, colocados a cierta distancia, en un blanco salón; al misterioso sueño de alguien que sin saberlo forma parte de una coreografía, en donde las palabras hacen la melodía.

Caligramas

2005-09-21T11:06:00.000-03:00

Un caligrama (del francés calligramme) es un poema visual en el que las palabras "dibujan" o conforman un personaje, un animal, un paisaje o cualquier objeto imaginable.
2. Debemos al poeta vanguardista Guillaume Apollinaire la moda de la creación de este tipo de poemas visuales en el siglo XX. La influencia de Apollinaire en la poesía posterior a 1918 supuso la creación de numerosos ejemplos de poemas visuales en diversas lenguas y culturas.

Otra vez yo

2005-09-20T15:27:00.000-03:00

Anochece, la sombra de un árbol
Imita el beso de un amor otoñal;
Anochece, el vuelo de un pájaro
Corta el errático aire de lo profundo;
Anochece y dan ganas de bajar
En el sueño a mordidas un sol pasional.

Coordenadas

2005-09-16T14:12:00.000-03:00

Creer que la noche es este silencio dicho en mi voz.

*

Romper con manos de niño la belleza de lo que duerme.

*

Clavar los ojos delante de un pizarrón capaz de suicidarse.

Calamidad

2005-09-13T09:51:00.000-03:00

No puedo ir hacia arriba de modo que la imagen aluda al triunfo de los otros por sobre los míos –si es que alguna vez triunfe, para ver arrojando mi cuerpo marcado por el silencio. Tampoco puedo –al fin algo parecido a la certeza– sumergir mi cabeza hacia las entrañas descentradas de mi cuerpo; como un enfermo a la hora del hospicio en una vacía sala de hospital, esperando desenterrar el imago sentido de mis pasos con la noche.
No puedo decir que nada haya sido dicho desde mi boca –me dijeron– pero yo mostré: dientes de perro dormido en el callejón y manos de mendigo bautizado bajo una lluvia de cristales. Lo que resulta es un charco producto de duros reflejos arrojados –maldecidos– que no cumplen la fusión de recrear o tal vez de reproducir mi cuerpo recostado en las horas de una soledad, parecida a un árbol sin patria ni ruidos porque las ninfas de su no-ser –otra vez la certeza– salio a cultivar las flores de antiguos cementerios.
No puedo decir que me dije esas mentiras a modo de barcos en busca de sirenas afiebradas por la falta de sexo en donde deberían existir piernas, mentiras que escupen en las manos, el azar de un aparecido detrás de mis ojos –ojos cansados de hacer la nada desde tu mirada–. El final es esta cosa moviéndose en mi lengua que rememora una mancha en las palabras el día que un espantapájaros era ofrendado por las calles de los otros y O. se rasca, como yo, la parte izquierda de una cara en su actitud de espera.

Un poema más

2005-09-10T05:39:00.000-03:00

me gusta el cuerpo del delito
cuando una palabra es desenterrada
a la luz de una ausencia sin esclavos

los sentidos son un cáliz de violetas
entregados en la noche de una mueca

¡llega el silencio de lo que se movía!
¡sube la posibilidad de un nacer hacía adentro!

Instrucciones para subir una escalera

2005-09-09T01:31:00.000-03:00

Nadie habrá dejado de observar que con frequencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situá un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de transladar de una planta baja a un primer piso.
Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).
Llegado en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

De: Julio Cortázar

Inconmensurable

2005-09-08T12:25:00.000-03:00

Se que un camino ha sido desenterrado hasta el cansancio.
Pero no se de la respiración y su galopante, nada más que mi boca en negros vestidos.
Poder decir sin decir lo indecible solo con palabras verdaderas. ¿Es real el silencio que yace detrás de las voces, como un recolector sin oficio?
Se que un camino, que un comenzar de muerto con mis manos en sus oídos, ha pronunciado Destino, a modo de desgracia.
O es la necesidad de mirar detrás de los ojos lo que me arrastra bajo lo indescifrable, a una morada donde me desnudo delante del que podría ser.

Lo Indecible

2005-09-04T01:05:00.000-03:00

Hay algo definitivo corriendo detrás de una boca a modo de empedernido soñador. Hay algo clamando en el ácido movimiento del que sueña.
Yo y el que sueña asistimos a la revelación

de unos ojos terriblemente abiertos.

Nunca mas

2005-08-23T23:42:00.000-03:00

HAY TANTAS COSAS MURIENDO DELANTE DE MI SER QUE SOLO TENGO DESEOS DE NO ESCUCHAR MAS MI NOMBRE LLAMANDO DESDE EL FONDO DEL JARDÍN.

Dos espejos

2005-08-23T11:12:00.000-03:00

Esta manía de verte hasta en una hoja en blanco.
Lo sabes Leonardo, no puedes escapar a la yacente.

Este alucinante deseo de tocarte con las paredes.
Algo te traga y te lleva, hacia el otro lado.

Prohibido mirar la pared

2005-08-21T14:48:00.000-03:00

Voces como barcos eróticos
Sobre un calcinante orden.
Palabras como eyaculaciones antes de nacer.
El lenguaje...
Esta lúgubre manía a modo de suicidio.

Revelaciones

2005-08-17T21:41:00.000-03:00

...el corazón es una fuga
un camino en la noche hacia la noche...

Lo que digo y lo que no

2005-08-17T15:11:00.000-03:00

En el rincón indómitamente mío
en mi rincón indignamente tuyo
han ocurrido dos metamorfosis:
El día estranguló el llamado de la noche
por tanto el sol es rey, es negro…
Y en donde tu + yo era encuentro
ahora hay una mujer a la que imagino
(y esto también es una metamorfosis)
A la que deseo con el rostro en estado liquido color rojo espeso.

limite de la conciencia!

Aquello que nace

2005-08-15T22:12:00.000-03:00

sufre la noche su estrellado deseo.

buscas mi sangre. busco tu carne.

sed y hambre.

hambre y sed.

todo es un episodio inacabado.

todo es esta noche-necesidad.

Es lo que hay

2005-08-13T01:20:00.000-03:00

Imagino una hoja de viento entre las manos abiertas de mis ojos!
Imagino una niña con ciegos sonidos en los labios de la masmédula!
Imagino un espejo creando en el vuelo invisible de una mariposa!
Imagino un demorado patíbulo lamiéndome el costado del pecado!

Palabras-gritos:
Un mundo de crayones sicodélicos desde donde llamo al otro que soy!

Persona-grito:
me gustaría saberlo... pero las palabras son animales sangrientos ahuyentando la voz...

Ahogado

2005-08-12T19:04:00.000-03:00

ahogado por las palabras:
como un velero volando en el verde mar.
ahogado por las voces:
como una hoja de viento entre las manos silvestres.
ahogado por mi ser:
como una rosa sangrando en los pétalos partidos de una niña de ojos ennegrecidos por el rojo.

Cruzar

2005-08-11T21:35:00.000-03:00

Me gusta la liturgia de las manos
Que me llevan del ombligo de la tarde
Al susurro inmanente de una boca muda.
Pulsar hacia la incomprensión.

Olvido

2005-08-10T14:26:00.000-03:00

De esto que muchos pretenden llamar “realidad” y no es mas que un banal capricho, de algo intemporal, se desprende una sinfonía de silenciosas palabras. Adentro los cristales rotos de un grito sondean los escabrosos suburbios de un reflejo frustrando la configuración del lenguaje.

Maldito estoy

2005-08-09T10:48:00.000-03:00

Solo tengo este eterno vacío en mí
Que si tiro mi alma en él
El sonido contra el suelo sería silencio.

Maldita Belleza! Infame ilusión!
Dame el beso suave de hambrientos gusanos.

¡Alma mía! Carroña como de mujer sin senos
Abre de un modo cínico y húmedo
Tu vientre pleno del color de la noche…

Lejos de la noche

2005-08-08T21:11:00.000-03:00

De día cuando la noche esta lejos…

Cuando el frío de las estrellas
No patea mis humanas alegrías.

Cuando esa palabra sube de dos en dos
Las piernas que sostienen mi estatura.

Cuando el dolor es un líquido blanco
Sonando en los campanarios de mis ojos.

De día cuando todo es un cortejo fúnebre…

Es en el día cuando me alejo de mí.

Innombrable

2005-08-08T21:10:00.000-03:00

Aquella palabra que de ser dicha
Sería un pacto sangriento del lenguaje.

La que no llamo la que escondo terriblemente
Como si fuera una leprosa sin manos.

Aquella palabra que de ser nacida
Haría una ceremonia de rosas negras.

Si la noche fuera

2005-08-08T12:02:00.000-03:00

Si la noche fuera
Del color de los vivos
Yo no estaría a tu lado
Diciéndote que hay una palabra
Que no digo, que no camina,
Ni sube de ratos por el silencio.

Dos de la madrugada

2005-08-02T11:05:00.000-03:00

En la oscuridad
Desnudo como un grito sin labios
Llegas al rincón de mis sabanas
Bailando la nocturna trinidad.
El roce frío de la nada...
...nos conecta y nos exalta.

Nocturna Licuefacción.

2005-07-28T00:10:00.000-03:00

El centro del silencio
Es este grito mutilado.
El centro del poema
Es otro poema ineaudible.
El centro de mí
Es alguien que no reconozco.

El encuentro o La histeria de Baster Confucio

2005-07-23T23:10:00.000-03:00

...Los cambios de pensamiento
Anulan las apagadas palabras
Paul Eluard

El caminante devorado y el perturbado van
Con el sexo de las batallas hacia la luz.

El caminante devorado y el perturbado van
Como un muerto marcha hacia la sala de parto.

El perturbado corrompe el amor de sus manos
Para hacerse pequeños monstruos color distancia
Que lloraran desde el calcio póstumo de los acantilados.

Una manada de voces corrompen a un niño indefenso.

El caminante devorado se limpia la saliva de los árboles
En el costado invisible de un amor olor a mujer-sapo
Para sentir silencios que naufragan en otros silencios.

Afuera de la luz, del jardín de lilas bailando, afuera yo
Con los músculos descubiertos, espejo del espanto.

Afuera de la luz, del jardín de lilas bailando, afuera yo
Voy mintiendo con espinas al caminante y al perturbado.

Casita de sueños III

2005-07-23T11:43:00.000-03:00

Una palabra se precipita sin alas
En su caída retorna al útero abstracto
Un quebrar de letras golpea el pensamiento.
.
o.....................n...........e
............................r.........................................d
a.................o....................................l

Casita de sueños II

2005-07-23T11:41:00.000-03:00

Dejarnos llevar por los limites del crimen,
al suburbio enquistado de unos ojos necios
Que en su cabellera ahogan imágenes anales.

P
a
r
a

Salpicar sin ánimos solo por simple placer
La cara impune de los espejos que esperan
Detrás del esperma sutil de las vanidades.

Y

Hacia el final de los labios podridos del aire
Bajarse a la cámara certera de lo nunca perturbado
Para esculpir las sobras sexuales de un sueño.

Casita de sueños

2005-07-23T01:36:00.000-03:00

Dejarnos abrazar como virgen del sacrificio.
Subir por los rincones polvorientos del dolor.

Dejarme cobijar sin emitir chillidos humanos.
Hacia la sombra imposible de la desolada morada.

Dejar que el cuerpo destile letras imperfectas.
Hasta arrastrar en las oxidadas uñas algo que agoniza.

Sombras

2005-07-19T18:18:00.000-03:00

Pájaro de la humedad
que en sus alas extiendes
el látigo de la noche...
castiga la sombra de mi ser

La sangre espesa de la ausencia
se hace lluvia y corriente...
por entre mis manos abiertas.

Eres

2005-07-13T01:23:00.000-03:00

Cuando las palabras no alcanzan,
cuando todo es lo mas parecido a un barco partiendo hacia el horizonte,
solitario, con el color sangre del sol,
callado como los pasos en las arenas perdidas de alguna estrella.
Cuando la mirada tiene una mueca de pena,
de ausencia que maldice la luz de un sol invisible en la noche,
donde los lobos salen a cazar mi ansiedad.
Entonces te imagino dormida,
tendida sobre el brillante precioso de tu cuerpo,
quizás soñando con un jardín inaccesible,
un bosque vedado a las manos de tus caricias.
Entonces te imagino alta como una embajada en Otoño,
corriendo las cortinas de tu sonrisa al paso silencioso de mi sombra, en tu portal.
Entonces se que no puedo ser mas,
que un puñado de deseos extrañándote,
en la inmensidad de una noche que me devora
y que a su vez es devorada por los sepulcros de un silencio
desde donde me llaman, con la voz de tu nombre.

Trasfondo

2005-07-13T01:02:00.000-03:00

He suicidado el aroma
De aquello que me acariciaba.
He mirado frenéticamente
El limite de la campana.

¡Se ha burlado como si cometiera un crimen!

Habitad devorador

2005-07-10T22:41:00.000-03:00

...esta soledad acorralada
por el indigno depredador,
entre los acantilados ciegos...

...reconocer como extrañas mis manos,
las propias manos que me golpean...

Allí donde vayas

2005-07-09T22:06:00.000-03:00

El alma se llena de estrellas,
Se va ahuecando el pecho
Y al furia de la nada se viste
Como un payaso capaz de doler,
Entre los ojos perdidos del adiós.

El alma es un sitial acumulando
Pedazos quemados de palabras,
Castillos que lamentan en su voz
El cáliz fijo de un ser entre sombras,
Para salir a la noche, ya moribundo.

Afuera quedaran los árboles del tiempo
Donando sus ojos de savia enlutada
A trasnochadas criaturas del incesto,
Para clavar en el alma otra espina de acero,
Una nueva lucha que lleva al eterno sueño.

¿Dónde van a despedazarse las flores muertas?
¿Dónde el sonido de un deseo se hace mortaja?
¿Dónde la luz de creer en los sueños, se hace abismo?

Entonces el peso de una lagrima, derrota la realidad... y se hace invisible...

Algún comienzo

2005-07-07T14:22:00.000-03:00

Este fuego blanco en el agua,
Subiendo a la tierra negra del día;
Por donde crujen los dientes del aire.

Llegar lejos de mi. Al fondo. Al abismo.
Y mirar diminuta, la sombra de mi alma.

Viejas imágenes

2005-07-03T20:57:00.000-03:00

Estas manos ya fueron antipoemas
Y tus palabras una morada imposible.

Pero sudas como si te hubieran amado
Y solo estas, mujer, con tu grito blanco.

Llegaran contingentes por tu pecho azul,
Poblaran la casa vacía de tus oídos.

De la levedad amortiguada de la carne
Re-haces el sexo visible de la mañana.

Yo me marcho, dejando mi eréctil nada masculina,
Tu sentada sonríes victimaría inocente de mi todo.

¿Quién es culpable, tu, yo, nosotros?
...Fue el beso que nos hizo el amor.

Evening in Paris

2005-07-02T14:45:00.000-03:00

En el espacio sideral o instantáneo
Que separa la materia de la nada,
En ese territorio ya imposible de
Ser nominado, el hombre, recostado
En su vertical agonía, sintió penetrar
En su memoria, la flecha certera
Que hirió al fuerte de Aquiles.

Ya no era seguro y cálido el rubor
De sus horas de amor idílico. Ya no
Cantaban los pájaros de sus libros.
Ni era Dante el misterioso profano
Que danzaba en los tonos de su voz.

Ella que se había instaurado en su vida
Como el día gobierna en los acantilados .
Tan dentro del capullo púrpura de su jardín.
Que le entrego los dones de relatos póstumos
Con extraña simpleza, mitigo cada uno
De los palacios, bosques y caminos por donde
Discurría el único hito que fue salpicado de luz.

El hombre recogió con austera nostalgia,
La cicuta polvorienta de la última reina.
Miro en la densa niebla que precede
El carruaje misterioso de infernales fábulas.
Beso con el incoloro adiós de su boca,
El epilogo mas fiel de su amada rosa negra;
Y comenzó a despertar de su humanal existencia.

Desde el puño rozado de su pecho por consumir,
Dejo escalar las últimas y más coloridas Golondrinas,
Que en su orfandad le cerraron los ojos.

Si el Capitán y su isla, del otro lado, lo anunciaron;
O si el cuervo elevó en sus alas la impronta de su nombre,
Sólo lo sabremos si su felación mancha el cielo.

A lo lejos,

en la geografía borrosa de un invierno cualquiera,
Ulises, excitado, arranca con furiosa tristeza,
La trágica y festival escena de Robert de Lebron.
Que la humanidad y quizás el tiempo, hemos de olvidar.

¿En cuantos ríos renuncia la mirada?

2005-07-01T14:05:00.000-03:00

...levantar las manos para que deje de llover...

La mirada que lleva en su silencio,
El mineral enajenado de ángeles
Desconocidos, vacíos, ángeles que huelen
De lejos la presa herida por la lejanía.

Ángeles que habitan en esa mirada,
Que no es, que no puede ser, que nunca será.

La voz de los ojos en un candelero de hierbas,
Es la mano traslucida que palpa en el aire
Lo incierto, lo intransigente, lo sustancial.

La forma que se devela como la cima
De rascacielos de cartón mache, como
La sonrojada mejilla de la virgen
Cansada de castrarse en los paisajes.

También es, además de tacto, un deseo estallando,
Parecida a las palabras del que nunca hablo,
Como una burbuja de miel, derramando
El antiguo vuelo del polen, de lo que se abre.

Algo, mas allá de los ojos y mas cerca de la lluvia,
Que presume a hojas de verano, busca su curso,
Requiere salir de su gesto infantil e inconsciente,
Le urge el temblor, el estado sólido de las cosas,
Para ser, para comenzar a ser, para no dejar de ser.

Cosas que son

2005-06-30T19:21:00.000-03:00

De cierto... Gracias gaddira!

Se amontonan pedazos de sueños,
de fragatas que una vez buscaron navegar,
de plegarias dichas a incansables gritos,
también los ecos perdidos de los desvelos,
por donde vienen a llamarnos mil fantasmas.

Todo se amontona, no importa como,
simplemente surge así como así.

Entonces uno cree que niños molestos y tristes,
llegan con su cara manchada,
a ensuciarnos la amenazada realidad.

Los corremos, como si fueran hojas secas,
como a pedacitos de rompecabezas,
que nunca llegaremos a resolver;
los corremos y en ese ahuyentar de fantasmas,
ilusiones y amontonamientos,
lo único que parte son lagrimas sin forma ni color,
que no tienen propiedad liquida,
sino solo de sentimiento y congoja.

El Casino Prodigio

2005-06-30T18:51:00.000-03:00

En la esquina donde se unen
Las calles siembre verde y fuego eterno,
Abre sus puertas; a cualquier hora,
El gran casino de los desesperados.

Afuera, relegado de toda redención,
Un mendigo con los ojos de un ciego,
Entre pucheros y periódicos amarillistas,
Ve desfilar personajes metafísicos.

Un hombre con el traje manchado
Ingresa portando una caja en blanco.
Detrás una mujer con ropa de hospital
Entra con un corazón roto y traslucido.

Este misterioso sitio tiene su razón,
Su porque, amparado en ciertas religiones,
Un rincón en la vida a donde se accede
Presentando imágenes, velas o rosarios.

Incrédulo el pobre paría se ríe en silencio.
Se busca en los bolsillos rotos y sucios,
En las manos viciadas de hambre y frío,
Pero solo encuentra mas indigencia.

Sale el hombre con una caja marcada,
También la mujer con el corazón nuevo;
Ellos y todos llevan en alguna parte,
Marcados en firme celeste la letra “M”

Arriba y abajo, en algún parte del universo
Donde el limite se debate milenariamente,
Dios y Satanás asisten en absoluta desolación
A la efímera invención de los hombres.

Al Dios de la Lectura

2005-06-30T13:25:00.000-03:00

¿Qué hace que un escritor, sea bueno o malo? ¿Quién determina, que lo que uno escribe sirva o no? Los críticos quizás... Otros escritores... Las estanterías vacías o no, de las librerías... la cantidad de almas perdidas, en una biblioteca... O el mercado... ¿Quién?
Quizás la respuesta encierre, cierto vicio vertical, pero creo que es necesaria para saber donde esta parado uno... ¿Quién escribe, lo hace por la soberbia personal de creer que es mas que los demás, por hacerlo? ¿Qué uno es un pobre y marginado mental, porque solo se dedica a leer? Cuantos escritores están hoy en esa filosofía de creer que son el ombligo de la literatura... Prefiero creer que lo que escribo es solo un subproducto de lo que leo... que como diría Borges... “soy lo que leo y no lo que escribo” Comparto por tanto la visión particular; de Piglia; alejada de la meta-literatura, la meta-critica y otras metas que no vienen al caso. Dicho autor, es el ideólogo y culpable de El ultimo lector, su ultimo libro.

Día común

2005-06-28T11:59:00.000-03:00

En cuantos pétalos se deshoja el amor,
Cuando el beso primero le cierra los ojos.

Como sujetar en las manos, peces de extraño mar,
En las pacientes mañanas donde se desviste el adiós.

Sonrisas que se encuentran en el aire que las sostiene,
Mientras se hablan las campanas del silencio póstumo.

Los seres que ahora transcurren entorno a la fuente
No son más que un vertical y momentáneo decorado.

La voz en su búsqueda por despojarse de su misterio
Enajena su individualismo y aflora como las hojas de un árbol.

Los edificios ausentes y extranjeros del misterio humano
Asisten al beso de dos manos que danzan sin mesura ni dueño.

Entonces la belleza es un espacio que espera ser ocupado,
Mientras en un rincón una flor abre su presumida existencia.

Rocinante metamorfosis

2005-06-24T21:47:00.000-03:00

Flp. 4.51-55

La orbe de sus manos nuevas
Cavilaba taciturna y vertical
Por entre los ruedos y el fuego
Licencioso de la noche fría.

El aire convertido raudamente
En la voz de tantos ausentes
Trasmuta con densidad fluvial
El vástago mental de su creador.

Entre el monte de Los Olimpos
y el polvo simple del pueblo
el hombre cerca con su raíz
el subrepticio despojo orbicular.

Pero al mediar los hilos inmutados
En los que se arenga la existencia
Ensimismado en un asombro humanal
El iniciador se devela iniciado.

Como flecha emergiendo

2005-06-23T14:42:00.000-03:00

Vuelven barcos, cargados de atardecer,
con peces verdes que simulan carcajadas.

El muelle que ayer fue quietud inanimada
en el eco de pasos reanuda la vida de las uvas.

La imagen es hoy, aunque algo tenue y diluida,
La de un puerto cantando en sus redes la mañana.

Adoran estas manos de cansado viajero enamorado
El tibio frío del sol demorado en el beso de las hojas.

El viento con su cara roja de vergüenza sube siempre
Molesto de marchar sin encontrar la casa de su descanso.

Vuelven barcos, pájaros, cipreses y hasta nubes con formas;
Demorando en mis ojos la redondez de esta tierra...

El horizonte que fue una proclama encendida y tenaz,
Presenta sus dones de palabras nuevas por el olvido.

Es una montaña que extiende su pañuelo de estrellas
Sobre el placido cerro que domina la natural ternura.

La imagen se construye lenta y sincera en el pecho
Como elabora el pan del obrero la primer hora del día.

Vuelven cosas hasta ayer dormidas como mansos seres
Que al despertar ofrendan posibilidades con aroma a café.

Vuelven mis manos a dibujar en el aire el sonido fiel
Del verso que busca la libertad del hombre que ama...

...que ama el mundo, sus abismos y candores encendidos
que desprovisto del velo que lo ataba planta la voz del poeta.

Profundidad

2005-06-22T14:20:00.000-03:00

Con tu pie de harina
Elevas a sueño de octubre
La vertical mirada del sol dormido.

Te ama el cansado suelo
Que confunde tus cabellos
Con una apretada lluvia de tallos.

Tu boca de flecha entre abierta
Deliberadamente va formando
En su aire lacerado, jamelgos de agua
Que caen como si fueran piedras.

Todo lo que es sombra y frío
Todo lo que no es piel y lejanía
Se funden en un misterioso color
El de la espera detrás de las palabras.

Altares, silencios, fuerzas
Emergen de tu puño cerrado
Mientras en tu frente una llama de luz
Gobierna tu pensamiento en fuga.

El mar escapa con su voz de cangrejo
Por entre la oculta cima de tu oído
Pero nada se abstrae de tus ojos negros
Cual dos feroces bestias enamoradas.

Gota a gota

2005-06-20T21:33:00.000-03:00

La noche se va comiendo lentamente
Los pocos pedazos existentes del sol.
Juega nauseabundamente con los árboles
Como pretendiendo modificar el paisaje.
Por entre manadas de caballos estrellados
Llegan los ojos de un niño desaforado.
Nadie contiene el labio del agua que grita
Al pie de una barranca que parece sueño.

Un cura con cara de luna se deja apañar
Con el ombligo lleno de avellanas sucias.
Las ventanas de las casas andan en busca
De un escapulario para redimir la imagen.
Detrás de la religiosa escena algo se eleva
Canta como un ruiseñor y explota lentamente.

Que frustrado se miran los espejos epidérmicos...
Que mecánico el sonido azul de la caricia...

Instantáneas

2005-06-17T23:29:00.000-03:00

Salir al mundo. Nominar los árboles.
Contarlos como hojas de algo imaginario.

Mirar a las personas. Contar sus significantes.
Contarlas como moléculas inestables.

Desearme sentado contemplando un rudimento.
Figuras cargadas de simbolismos en fuga.

Poseer el incomodo sentimiento olvidado
De los muelles interiores de las flores.

Salir del mundo. Contar… sentir el roce sutil,
De alguien que me sueña y despierta.

Entre indicios y cardinales

2005-06-16T23:40:00.000-03:00

Tu recuerdo semi-dibujado.
Tu recuerdo en incierta complicidad.
Tu recuerdo por nacer.
Tu recuerdo una sonrisa entre amapolas
A mitad del acertijo, me busca y nombra.

Tu recuerdo una canción ideando su melodía.
Tu recuerdo un golpecito suave en los pies.
Tu recuerdo forjando en cada golpe,
El hidalgo metal que canta mi ser...

Tu recuerdo es aquello que el tiempo nombro,
Mas allá de los relojes y el transito humano.

Tu recuerdo en lo que voy siendo, con cada segundo.

Chau Pizarnik

2005-06-15T19:12:00.000-03:00

Creo que una mosca en el jardín esta llegando a su fin... No como Marisa lo imaginaria, la pagina seguirá, el sitio esta y no se modifica, pero si su contenido, creo haber visto la luz al final del túnel, creo entender las cosas que personas como Marisa, Gertru y Andrea, entre otras personas me han ido enseñando.
Necesito comenzar a vivir en cada verso, en cada sueño, en cada momento del día y no sentir que la muerte, la sombra y la humillación, son disfraces que me quedan bien. Quiero el mar en mis oídos, aun cuando este a cientos de kilómetros; necesito la suavidad de una mariposa, habitando en mis labios cuando amanece, necesito entender que al final la vida es bella, cuando se la vive intensa y alegremente, aun a pesar de que en cierto momento la muerte llegue.

Rótulete: Tres Veces Quiero...

Quiero una constelación de sonrisas,
imitando el baile de las flores.
Necesito un elefante azul,
escondido en la palma de mis manos.
Quiero un desfile de payasos y hadas,
recorriendo cada suburbio de mi corazón.
Deseo un abrazo de mi alma
con la paz que asiste los valles del Pacifico.
Quiero mi cara sucia y sonriente...
reflejada en la mirada del sol.

Más allá

2005-06-12T14:49:00.000-03:00

Saldremos a inventar preludios grises,
A contaminar de estrellas las ventanas.
Jugar con la redondez del aurora entre las manos,
A fastidiar nubarrones con arco iris de metal.
Dejarnos seducir por labios en flor en gestación,
Que se pintan de blanco el deseo de las horas.

Dejar de mirar los espejos, con ese odio animal
Con ese hambre entre los dientes inconscientes.

Dejar de alimentar entre sombras y murmullos
El monstruo olvidado de mis días felices.

Intentar al menos arrancarme las yagas húmedas,
borrar este retornar de voces que saben a mar...

Ayer

2005-06-07T12:38:00.000-03:00

Hay días en que todo comienza,
Manchando de niebla la visión.

Hay días en que te sientas en soledad,
A compartir desechos de un naufragio.

Hay días es en que las calles amanecen,
Ensangrentadas de un azul casi invisible.

Hay días, como los de hoy, en que uno
Se lleva a la boca, mil maldiciones y rosarios.

Días así, sin la violencia de tus ojos,
Cual si fueran dos hojas marrones de dulzura.

Días en que llegas entre los sueños, como si fueras,
El fantasma de Sezanné, mirando el mar y mis silencios.

Espejos

2005-06-02T11:13:00.000-03:00

Buena mañana-tarde-noche...
La sin rostro.
La cara de reptil, que en vez de pelo tiene piernas.
El habitante de las esquinas.
El castigador.
El machista sin dientes.
La cosa que distorsiona.
La sombra, dueña de la luz.
El escriba enamorado.
El loco que una vez fue feliz.
El hombre-carta.
La frígida friolenta.
El soñador irresuelto.
El hombre-viaje.
Todo hecho sacado de la realidad es mera ficción.

La sola

2005-06-01T12:34:00.000-03:00

Mujer. Haz del trueno instantáneo una morada.
Condéname al eterno santuario de tu voz. Tu palabra.

Camina por entre los pliegues de mi ser. Un latido.
Una bocanada. Que se arrodille ante mi Prometeo.

Busca, radical, resuelta e impoluta derrotar el rostro.
Haz de esta congregación de silencios un misal de fuego.

Mujer. Tierra salvaje bajo el ancho cielo que se abre.
Cual si fuera doncella la luna que grita en los espejos.

Tu voz. Caridad del lenguaje que te vio nacer entre estrofas.
Bestia sin amo que subes al desván de mis ojos callados.

Un sortilegio que juega sus cartas de agua enharinada.
Un laberinto que claudica entre tus manos de olivos en flor.

Soy la sombra que decora el cuerpo que amas y reconstruyes.
En cada abismo detrás de la espada de Democles. Vas riendo.

Eres el fuego del octavo infierno de Hamlet. Eres la loca.
Eres la revolución de la hoguera de mi amor rocinante.

¿Hacer de ti un cuerpo, un rostro, unas manos súbitamente?

25 de Mayo

2005-05-26T12:41:00.000-03:00

Y Cuba estuvo ante mis ojos, la voz, fue un ave, un candil, una revolución... el amor se nos dio en forma de palabras, de melodías y de sonrisas... la canción “esa” me hizo emocionar, y abrase a mi pecho, el recuerdo tuyo, hermana, amiga, navegante...

Instantáneas

2005-05-23T14:19:00.000-03:00

Creeré un día cualquiera, en esta verdad
De saberme llevado por una fuerza tal,
Que no pueda resistir ni el mas intimo
De mis músculos, ni la célula más fiel.

Esperar en esos andenes, donde el sol
Desanda sus horas, de libertino señor;
Rozando en mi quietud, la lluvia suave
Que en su prisma impoluto da vida.

Será de todos los días, como es hoy,
El sonido que dos juncos presienten,
Con el pensar del río que los a de unir.

Será este temblor en el horizonte
el mismo temblor de su horizonte,
Y por ello está la sombra expectante.